Elle a attrapé le bord de sa culotte et l'a lentement baissée, puis me l'a jetée au visage. Je l'ai sentie, l'ai fourrée dans ma poche, et elle m'a souri.

Ses doigts explorèrent mon intimité, dessinant des courbes et des va-et-vient. Les muscles de mes cuisses se contractèrent. Son autre main appuya sur mon bas-ventre, m'empêchant de m'échapper. Ses doigts me plongèrent dans l'extase.

Elle portait mon short de basket, la taille trop grande, maintenue par des pinces, les jambes dépassant ses genoux. Assise en tailleur sur le canapé, ses jambes remontaient, dévoilant la blancheur tendre de l'intérieur de ses cuisses. Le sentiment d'appartenance qu'elle éprouvait en portant mes vêtements était plus excitant pour moi que n'importe quelle lingerie sexy.

Elle s'est agenouillée sur le lit, les fesses posées sur ses talons, les cuisses encore plus galbées, la chair douce à la base de ses jambes légèrement bombée. Elle s'est tournée vers moi, les yeux humides, les lèvres légèrement entrouvertes, sa posture à la fois docile et séductrice, comme une biche attendant d'être caressée.

Elle croisa les jambes, ses talons aiguilles claquant sur le sol, chaque claquement étant comme une caresse sur mon désir. Lorsqu'elle pointa le pied, ses mollets dessinèrent un arc magnifique. Je me penchai et saisis son pied, comme si j'agrippais la poignée d'une porte du paradis.

Ses mollets étaient fins et gracieux, la courbe de ses chevilles délicate comme de la porcelaine. Lorsqu'elle frotta doucement le dos de son pied contre ma jambe, un frisson me parcourut l'échine. Je baissai les yeux vers son pied, ne désirant qu'une chose : embrasser sa malléole saillante.

Ses reins portent une tache de naissance pâle qui ressemble à la carte de l’Amérique du Sud. Ma langue en épouse les frontières, glissant du Chili au Brésil, avant d’appuyer pile sur l’équateur. C’est, dit-elle, le plus sexy des tours du monde, sans passeport.

Ses ongles sont longs et pointus, incrustés de strass. Quand elle gratte mon dos de ses pointes diamantées, une douleur mêlée de froid parcourt ma peau comme une écriture à la pointe de glace. Elle y trace mon prénom, encore et encore, jusqu’à ce que la peau rougisse. C’est sa gravure à elle, dit-elle, pour que je ne l’oublie jamais.

Elle a acheté une robe moulante en cuir verni, la poitrine retenue par deux sangles croisées. Quand je les défais, c’est comme désamorcer un colis piégé. Le corps tendu, elle relâche ses seins ; il reste deux traces roses en biais. Je caresse ces marques et sens sous la peau son pouls battre à toute allure.

Sa peau est extrêmement sensible aux températures, un seul glaçon peut la faire crier. J'en fais tourner un autour de son sein, regardant le bourgeon se contracter et durcir subitement tandis que sa chair se hérisse de chair de poule. Puis je prends cette pointe glacée dans ma bouche brûlante. Prise en étau entre le chaud et le froid, elle se tord, affolée, laissant échapper un plaisir pleurard.